“Invejava os casais que viveram o pós-guerra na Europa. Imaginava-se nos trens.“

O fato é que hoje a realidade imitou a ficção. Hoje, na frente de minha garagem tombou um catador de papel de uma cooperativa do bairro. Não tombou de morte, mas de bêbado e alí ficou sangrando da pancada que tomou do chão. Rapidamente moradores da rua chamaram o socorro, evitaram o tumulto e depois de alguns minutos o resgate foi feito.

Não vou apontar dedos para o rapaz que passou ao lado do corpo caído na saída da garagem. Como não vou apontar o dedo paras centenas de motoristas que passaram pela rua, viram o senhor no chão e ignoraram. Mas nessas horas que meu materialismo histórico não me basta. Toda minha ideologia e coerência não me basta. algo em mim chora, algo em mim se revolta. No fundo quero pegar o mundo no colo e mostrá-lo o caminho. Não, não! Eu seria um ditador! Quem sou eu para dizer ao mundo o que é bom? Que fardo (e fado) é esse que urge? Cuidar do mundo é impossível, não posso ser arrogante a esse ponto. Não a esse ponto.

Penso em Drummond: (mundo mundo vasto mundo) e me volta a imagem do corpo inerte (se eu me chamasse Raimundo), qual será o nome daquele senhor, alí caído de bêbado (isso seria uma rima, não seria uma solução)?, será que ele vai ficar bem (mundo, mundo vasto mundo)?, será que ficar bem é uma possibilidade que se aplica a alguem na condição dele (mais vasto é meu coração)?, sofro ao vir de um colega que aparece que aquele senhor é alcolatra e dá muito trabalho aos colegas de coperativa (ó Deus por que me abandonaste!), e quero mais uma vez pegar o mundo no colo (se sabia que eu não era Deus) e sei que não posso e preciso pelo menos cuidar de mim (se sabia que eu era fraco!).

E penso em Bandeira (aquele bicho, meu Deus! era um homem).

A situação assusta, se por um lado a realidade ainda é dura, quando ela imita a ficção sentimos a inversão indevida da ordem das coisas. Senti-me como a escritora que encontra seu personagem que está para ser assassinado por ela em suas páginas no Filme “Mais Estranho que a Ficção”.

 
Abraços,
Fernando de Freitas Leitão Torres

ps.: No dia 11 de Fevereiro (que é aniversário de uma grande amiga minha) será publicado um artigo meu na Revista Virtual Mundo Mundano. Chama-se Crime Artístico e será publicaso na sessão de cultura. Por favor nnão se esqueçam de anotar em suas agentas e ler meu artigo em www.mundomundano.com.br, no próximo dia 11.

2. Meu primeiro livro foi escrito e eu pretendo publicá-lo dentro das normas vigentes até 2012.

3. Não permitirei adaptação à nova grafia.

4. É complexo se Saramago, eu sei!

5. O conto do André Moncaio está muito bom, Leia aqui.

6. Eu gostei especialmente do meu conto desse mês, Leia aqui.

7. Algumas pessoas falaram que lembra “Uma vela para Dário” de Dalton Trevisan.

8. Eu não concordo mas agradeço, Trevisan é bom.

9. tomei coragem e lí algumas páginas de um livro do Paulo Coelho.

10. É muito ruim mesmo. 

11. É pior que eu podia imaginar.

12. Não comprarei livros até julho.

13. A menos que eu possa descolar uma dedicatória em um lançamento.

14. A fila está grande e o tempo escasso.

15. Esse final de semana se encerra a exposição com Curadoria do Coletivo La Panela.

16. Não está sabendo veja post abaixo.

17. Final do mês tem estreia do grupo Glacê.

18. Não está sabendo? Clique aqui.

19. Por sinal, conheçam o trabalho do Coletivo La Panela.

20.  Mudando de assunto, preciso conhecer essa livraria.

21. Dizem que eles fazem festa de aniversário.

22. Você está convidado, aproveite e compre o presente na hora.

23. Eu vou indo. Seja Feliz.

Me sirvo un güisqui veintiún años, guardado para ocasiones especiales. Bebo el contenido del vaso en un trago. Lento. Y abro la carta. Sin novedades. Completo, sin hielo, la próxima dosis e intento desesperadamente sentir alguna cosa. Ni siquiera la indiferencia me alcanza.

Y en miu habitación. Busco una pequeña botella de metal y algunos puros cubanos. Los meto en los bolsillos de la chaqueta y la casa queda atrás.

Aún en el coche enciendo el primer Habano. Accelero a una casa de tolerancia. Elijo una en la que no debo de encontrar a nadie, uma barata. Bebo más un trago de güisqui y me inebrio con el tabaco para no sentir los olores agrios del establecimiento.

Una morena de ojos azules estrábicos y poca ropa me da las bienvenidas. Una rubia con tetas igualmente oblicuos baila patéticamente alrededor de un poste cascado y mate. Tampoco al menos me arrepiento de estar aquí.

Pido una cerveza al camarero que tiene pinta de ser portero de prostíbulo y él me trata de señor. Me siento junto a una mesa y aprecio el alcohol y el tabaco. La bailarina viene a agradarme, digo no y la dejo al próximo. Otras vienen y las rechazo. Cuando apago mi cigarro, dejo una propina al camarero mayor de la que se merecía, y me levanto.

A la salida le hecho un piropo financiero a la recepcionista de los bellos ojos asimétricos. Ella mira hacia el hombretón detrás de la barra, que todavía cuenta el dinero, y él hace una señal para que ella acepte mi invitación.

Al entrar en mi coche, percibo que ella usa el mismo perfume que mi mujer. Siempre le he dicho que olía a puta. La chica se llama Pamella, con dos “eles” y tiene la nariz larga y recta. Grande, pero armoniosa. Me pregunta si puede encender un cigarrillo y no me opongo.

En el hotel le pago lo suficiente para que tenga una óptima navidad. Estamos en septiembre. Hago sexo burocrático. Por tres vezes. Milagro de la medicina. Espero que ella se duerma y dejo un billete en el verso de mi tarjeta comercial “Busca un trabajo de verdad. Búscame este lunes”.

Está amaneciendo y enciendo un habano más mientras contemplo el amarillento frío de la avenida. Veo a un payaso malabarista atravesando en brincos la calle en movimiento. Corriendo es atropellado. Deja su marca en el parabrisas del coche importado. Arlequinal.

Bañados de sangre los peatones se carcajean contagiados. Mi corazón, sincera y finalmente, llora.

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